sábado, 23 de agosto de 2008

que noche larga...

monica belluci





monica belluci

No lo sé, pero que dolorosamente rica es, heme aquí, cumpliendo con mi labor propia de mujer autoflagelante, así que dejaré que me invada el día de hoy hasta ahogarme. Pero eso sí, acompañada de dos genios (que curiosamente son hombres, cosa extraña, pero bueno de mi no me sorprende), me atreveré a juntarlos en este blog y decir: señores, deprimanme con estilo -jaaa!-.oliverio y benedetti.
DICOTOMÍA INCRUENTA
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Desifrando los misterios de la noche un
sonido que desconosco me deslumbra
luego, en menos de lo que dura un momento....
comprendo,
veo,
miro,
siento,
entiendo, te entiendo , te encuentro..
rara vez ocurre algo en estas horas,
solitarias
obsuras,
aveces tristes.....
un algo que ilumino mis lunas..
respiro esa luz y la apago
antes de nombrarte..
bajo mi voz
para pensarte y tal ves soñarte...
R.P.

Siete Crisantemos


Si alguna vez he dado más de lo que tengo
Me han dado algunas veces más de lo que doy,
Se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo
Y puede que no exista el sitio adonde voy.
A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
Del calor de la lumbre del hogar me aburrí,
También en el infierno llueve sobro mojado,
Lo sé porque he pasado más de una noche allí.
En busca de las siete llaves del misterio,
Siete versos tristes en una canción,
Siete crisantemos en el cementerio,
Siete negros signos de interrogación.
En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas
Y mucha golondrinas huyen de la ciudad,
El asesino sabe más de amor que el poeta
Y el cielo cada vez está más lejos del mar.
Lo bueno de los años es curan heridas,
Lo malo de los besos es que crean adición;
Ayer quiso matarme el hombre de mi vida,
Apretaba el gatillo... cuando se despertó.
Me enamoro de todo, me conformo con nada;
Un aroma, un abrazo, un pedazo de pan
Y lo que buenamente me den por la balada
De la vida privada... de fulano de tal.
J.S.