tristeza cambia el color de la mirada
siempre faltan tres meses para marzo
las luces se escurren ante mi ceguera
sonreír la mejor medicina contra el escándalo.
complicación cósmica de efecto murciélago
un sonido urbano que me sumerge
paso a paso
me adolece tu cordura estéril
sonrisa botóxica,
martini en mano
fundida migradamente
en los labios de otro extraño..
rp

Duermes en el fondo de tu inconsciencia
tarea de comprender lo inexplicable
palmo a segundo tu frágil demencia
saberme en el resquicio inconsolable.
Inventarme los signos a toda la ausencia
llamarle esperanza, una estúpida condena
tajo a destazo los estigmas de tu nombre
sangre a cuentagotas un insípido goce.
Sigilo coherencia de tanta inmundicia
el humo del cigarro para suplir caricias
mi insana precopa al garrafal de vino
beberme la soledad en el té de las cinco.
Teñirse las raíces
fingir- no- tener- frío…
A mí de ti desmesurada carencia,
saberme, ahora, demente en potencia
no renegar la cruel certeza
de tus labios lujuria de tanta incoherencia.
rp

el cadáver que te estorba en la maleta
la sombra que te ata a la humanidad
lo que no me confiere en el baúl de tus recuerdos.
oxidación que día a día te consume,
el estado de putrefacción simulada
para huir de todo lo convencional.
lúgubre la sombra de los parpados
hostil el trato al prójimo
soledad puntual en cada taza de café
un veneno estelar que no cabe en el cosmos.
perdón por tanto
yo no sabía que encima cargas al hombro
una madre enamorada –de ti-
un hijo boca que alimentar
esposa cartera histérica sin llenar
y el odio al hombre con el que compartes mala genética.
rp

Me tapé el cerebro dos veces
antes de permitirme tanta oscuridad
lo intentéla multitud fue testigo.
Repudié mi condición humana
más que mi afección al maquillaje
me largue los labios
y endose el deseo al portador.
Me tapé el cerebro dos veces
antes de abandonar la posteridad
lo intenté –lo juro-
Prostituí los sueños
aposté la barata inocencia
no necesité testigos
el espejo era suficiente para levantar acta
lo suficientemente frío y calculador
para saber que el reflejo, no correspondía a la firma.
rp

despues

Después de la Muerte en busca de carne,
Después de las mañanas frías con la Luna aún en la ventana
Luego de los escalofríos, los sudores y el vomito
Después de oírte gritar...

Las alucinaciones, la droga, el sexo
Después de vivir el tiempo sin reloj
Mordidas, los arañazos en la pared, la sangre

Después un cuerpo desnudo y solo en la habitación
Un rostro sin ojos, sin oídos, sin brazos

La muerte implorando piedad

Después el silencio

Después de Sodoma y Gomorra
Después de Sade
La poesía muerta de Panero

La Hoguera, los cuentos, la locura
La guillotina, los versos, las brujas
Hitler, Chernobyl, tú

Después nada
Se aproxima la resurrección
Después de las Agujas, los clavos...

Quien levante el proximo muro
será para enterrarse vivo.
rp.

Las 00:00hrs. Estaba harto, se había quitado el saco. Fumaba. Seguía esperándola. Cuando terminó el cigarro número veinte, observaba como a cuentagotas se escurrían los segundos del reloj, podía sentir como cada uno de ellos se colgaban desde sus patillas para provocarle una jaqueca y una ansiedad terrible.Prendió el televisor y abuso del “zapping” como cualquier mortal promedio de tercer mundo. Sintió asco, volteó a ver el librero y lo descubrió repleto de corazones a sangre espesa. Observó como la teoría de objetos blandos se había apoderado de su colección de dvds de arte. Prendió otro cigarro de la reserva especial que le había dejado su compañero hippie.Abrió la computadora se sirvió un poco de “whiskey”, siempre presumió ser un bebedor social, no le gustaba tomar solo, pero tenía un tiempo que las ansias eran tantas que no podía dejar de tomar algunos tragos mientras la esperaba.Las cuatro horas. Se encontraba medio borracho, pacheco, casi dormido en el sillón, pensó en ir a la cama, pero los deseos de hablar con ella eran superiores a su hastío; la ansiedad se había tornado en una especie de nostalgia sin lugar, de rabia desmesurada e impotencia colérica.frustrada.Escucho el ruido de un llavero. Las llaves que siempre hacían tanto escándalo cuando entraba a casa, porque aunque sólo contaba con una llave, su llavero era un manojo de amuletos, regalos de sus otros amantes, parecía algo así como una ofrenda a santo de pueblo con un toque “vintage”. Aunque la puerta estaba abierta, siempre creativa, entró por la ventana de la sala. Hermosa como siempre. Con un brillo en la piel y en la ropa parecido al de una aparición de película. Completamente irreal, vestida de blanco, con una bufanda de hilos plata, teñido el cabello de negro.-¿Eres tú?- Sí la misma de todas las noches, sólo que hoy me retrase, me tope con un pintor, se me hizo tarde.- Lo bueno es que llegaste, pensé que no vendrías –un tanto celoso-- Siempre se me hace tarde, procuro la tardanza porque te ves tan guapo con esa carita ansiosa y las ojeras le dan cierto aire romántico a tus ojos verdes; si no logro ese efecto en ti no me inspira venir para hacerte sufrir un poco, -rió descarada-- ¿Terminarás de contarme la historia?-¿Cuál la de la musa y el mediocre que no daba un paso sin ella?-Sí.- Mmmm ¿En qué nos quedamos? No quiero que tardes tanto en escribir, no es dictado.Se acercó hacia él y le dio un beso en la boca. El temblaba. Lo abrazó. Se sentó en sus piernas, lo vio a los ojos, pasó un dedo por sus ojeras. Sacó de su bolsa un martini, le dio un par de tragos.Terminó de contarle la historia, él se apresuró lo más que pudo para captar todas las palabras, las pausas, el sentimiento displicente con el que ella contaba la historia, su no pasión por el relato, la indiferencia. A lo largo de esa historia él logró captar como ella también sufría la falta de creatividad de ambos en los últimos años, el constante esfuerzo porque no muriera la relación: fue un caso perdido para los dos.Dejó el teclado y terminó la escritura en taquigrafía. Para después quedarse dormido. Ella fue a buscar una manta para taparlo y se dio un baño antes de partir.-¿Crees que se venda bien? –preguntó cuando escucho el ruido de las llaves antes de que abandonara el departamento.-No lo sé, no me importa, sé que la forma es buena pero el fondo tal vez no sea tan ameno.- ¿Qué titulo le pondrías?- Si la firmas con mi nombre, le pondría “Épica.Proeza”. Si la firmas con tu nombre, simplemente “Autobiografía”.- ¿Por qué te volviste tan cruel conmigo?-¡Tchao querido! El pintor me espera, por favor no me esperes a medio dormir, mejor espérame mínimo con un tema de conversación y un par de martinis.Lo beso, la vio a los ojos antes de que cruzara la puerta. Observó que su cabello había cambiado de color otra vez. Había amanecido rubio cenizo.
rp

Entre el vapor te voy buscandoY hay una luz que va brillandoEntre el cielo y el hielo,ahí estas flotandoInmenso voy de entre las mentesque van a estarDeseando verte, y así eres túTus ojos son la puerta,que bien desee abrirNo se ve la luz, si bien, si malHay ruido bajo la cama otra vezay! no los llames por favorNo te puedo decir quien soyay! no los llames por favorNo te puedo decir quien soySaliste de la costraY ni siquiera sientes soledadLa sal se esta incrustandoEntre más se lo que ya no hayY a veces vale la pena ya voltearSolo dime que, la brisa ya no llegaríaDespués de turquesa no estáay! no los llames por favorNo te puedo decir quien soyay! no los llames por favorFavor ,no los llamesay! no los llames por favorY estoy que me carga el sueñoY estoy que me carga el sueñoay! no los llames por favoray! no los llames por favor.
(porter)








25 de Octubre de 2008




Se hacía tarde, cómo últimamente siempre se hace tarde. Una de las amigas la esperaba para pasar a por ella en la estación del metro. Sedada por su narcolepsia habitual, prendió un cigarro y vio a la ventana. El cerro que desde toda la ciudad le anuncia que estaba lejos de casa. Pero no tenía más tiempo para nostalgias y cursilerías, le dio dos toques al cigarro, corrió al reproductor de música, Daft Punk para acelerar los ritmos. Se metió a bañar con calma, total no era como que el mundo se terminaría si ella llegaba tarde a casa de la amiga, para maquillarla en el típico precopeo.Tomó los zapatos, los mallones y buscaba una de las blusas que había traído de su último viaje, buscó, revolvió y volvió a buscar: las gavetas, los compartimientos del closet, gancho a gancho la ropa colgada, por debajo de los sacos y nada. No logró encontrar la ya mencionada blusa que había traído en su último viaje.La amiga marcó una última vez desesperada, no puedo estar aquí esperándote, ya es tarde tengo que ir a mi casa. No importaba era casi un capricho que debía de encontrar esa blusa antes de partir, sintió miedo, alguien le estaba cambiando las cosas de lugar. Salió al balcón encendió otro cigarro, esta vez sí lo terminó por completo, respiró profundo y el disco paró después de tocar la última canción.De nuevo se metió al departamento y vació el closet, las gavetas y cualquier rincón posible dónde hubiera ropa, buscó en las maletas. Nada. No la encontró, sólo quedaba por registrar una bolsa negra sobre el closet, pensó en hacerlo cuando un olor a sangre fresca le invadió la nariz. Sangre. Olor sangre, sangre si bien no fresca, sí, la que suele emanar de la carne recién cortada. Buscó lógica al mal olor; no encontró nada, sólo aquella bolsa negra. Sabía que dentro de aquella bolsa negra había guardado un cobertor, pero la forma era distinta, sintió terror, fue a la cocina bebió un poco de agua. Volvió a la recamara.La intensidad del olor aumentó, el miedo y la exaltación no le dieron el valor de buscar en la bolsa negra. Marcó a su amiga pidiendo asilo para quedarse aquella noche en su casa. No quería estar en el departamento. Una idea invadió su mente: el olor a sangre dentro de un closet, no puede ser más que el cadáver de una musa destazada.¿Cómo le explicaría a su roomie?, ¿Cómo ocultaría los restos y justificaría las manchas de sangre en el resto de la ropa? Mil cómos vinieron a su mente. ¿Cómo había cambiado de armario el cadáver de la musa? No habría un culpable directo. Pero no podría explicar que ella no era la asesina.Pensó en abandonar los restos en la plaza, frente a su casa; pero sabía que tal vez los niños EMO la encontrarían y podrían hacer un zoombie de ella; hacerla confesar. Temió por ella misma, por la musa muerta, por las explicaciones que no quería dar, temió por él, por el verdadero asesino que tras viaje y visita, había dejado aquel regalo. Lo odio tanto por un momento y después con una sonrisa en el rostro, -en pleno trance histérico- justifico aquel asesinato como uno de los más románticos.Todo es un mal viaje, pensó, no puede de pronto el mundo de quimeras y duendes apoderase del control de mi vida, quiero una vida lejos de eso. Todo estará bien, todo estará bien. Se repetía. Terminó de hacer la maleta, hizo un par de llamadas más. Se lavó la cara, tomó su bolso, la maleta. Regresó a la recámara por los cigarros. En la cabecera estaba el hada. La vio, la levantó y le dijo al oído: Sabes perfecto que estas cosas no me gustan, que trato de vivir una vida alejada de ustedes desde aquella tarde de lluvia dónde corrió mucha sangre tras el grito de uno de los duendes. Déjenme en paz. Yo no los molesto. Pasó una mano por su cabello le dio un beso en la mejilla y la sentó de nuevo en su base de luna y estrellas.Al día siguiente el olor había desaparecido, durmió tranquila aquella noche. Se comunicó con él, le contó lo sucedido. El rió muchas veces y dijo que haría las aclaraciones correspondientes para que no pasara de nuevo. Ella sólo recalcó, que quiere una vida lejos de la magia, juegos mentales y alucinaciones.En el fondo sabe que cada día que pasa hay más preguntas que sólo con ellos podrá resolver. Mientras los tiempos se cumplan, seguirá fingiendo que es una persona normal, porque sólo eso queda para poder sobrevivir: fingir que se es normal.
.
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.PD. La blusa apareció el día 02 de Noviembre de 2008
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El típico y no logrado buen camino:el que te marca una sociedad por sano prestigio.Te viste de novia antes de los veinticinco.Jurar para toda la vida acostarte con el mismo tipo.El buen camino que por recto y luminoso:no tiene bifurcaciones a armarios o cuartos oscuros exige una familia, una iglesia,todo firmado en contratos absurdos.Un camino de bienes mancomunados, separados o repartidos No se supone una blanda existencia de falos prohibidos. La santa es santísima y a la puta no se le nombra con el respeto debido. Un buen camino que nadie se molestó por pintar de amarillo: todo mundo por mandato medieval lo supone sin reserva de olvido.Negados por completo que a lo largo de ese tradicional camino existen puertas, portales y jardines secretos, que son como madrigueras de conejo dónde las realidades paralelas, perpendiculares o simplemente circunferencias mal trazadas nos enseñan maneras de vivir que por no convencionales llamamos raras y uno ya de entro de ellas sólo ruega a palabra descarada que después de lo raro venga algo bizarro para pasarla muy bien.
rp

Si al final del camino te das cuenta que no soy tan fascinante, no soy tan amable, ni tan llevable, no soportable y en colmo: ronco al dormir. Si sólo te queda verme la invalidez con fastidio, la torpeza con hastío y no vuelves a llamarme con diminutivos.
Prefieres soledad…Sólo es el principio del final, llamarla separación, saludo mental; es una insana tortura la convivencia a fuerza de pan, de contratos, de críos, de miedo y sexo.
rp

negacion

Ahora desde otra metrópli, negada como siempre, instalada en el drama como ya es costumbre, me encuentro. No se puede tener todo en esta vida, siempre ha sido una “buena” moraleja –insisto las odio por castigadoras- son mitos de abuelas y consuelo de tontos, para mi gusto. Pero a veces tan reales, que ya no sé qué pensar. Negada y hablo de la negación porque en eso se volvió mi existencia: un ser negado a tantas cosas, sobre todo de manera interior vivía negada a crecer, a aceptar la realidad, negada a la propia negación con tintes de un sí.Ahora –después del drama, gracias de nuevo- estoy acá, en una ciudad que no me encanta, con un clima que pocos desean en la vida, lejos de mi familia, mi perrita y mis amigos. Siendo sólo la de afuera.
rp

coincidencia vs diferencias

Las diferencias, los equilibrios (químicos entre dos fases), el surrealismo. Es lo que hacen mi vida. Las diferencias y esperar la diferencia de mi vida, al contrario de Anna de los amantes del círculo polar, que esperaba la coincidencia de su vida, yo espero la diferencia de mi vida (si lo repito para darle énfasis a la idea, pero no quedó bien). El equilibrio, no sé porque ando con esa idea pero todo termina siendo un equilibrio en mi mente, el cómo una fase de mayor concentración ocupa o okupa el lugar de una fase de menor concentración. Sólo espero no contaminar tanto y espero que las próximas contaminaciones sean más constructivas. Y el surrealismo, que te puedo decir: mi vida en sueños sigue siendo lo más fascinante, el otro día viaje a Querétaro para conocer a Carbonell, mi compañero de asiento en el Tren-Camión era mi amado y perdido maestro de literatura. Descubrí que mi gusto-físico hacia un hombre se basa en él. Platicamos todo el camino de tantas cosas y me entendía tan bien, reímos tanto, discutimos sobre arquitectura, me hizo el día saber que pude estar con él. Creo fiel y firmemente en la convivencia en sueños.
rp

De las teorías y las ausencias,de las verdades y lo que ignoro,de lo que expreso y realmente siento...
Siempre me pregunto:¿Por qué entre contrastes y equilibrio:
vagamos y me disperso?
´rp

Ahora no es la boca, no es mi altar,
no es el ego ni las alucinaciones,
son las palabras que me he tragado:las que no me permiten
¡No me soportan!
las que tengo que escupir por bastardas…
Porque todo el día me molestan
para que las plasme de manera primitiva
en un teclado, en una servilleta de café,
en mi agenda, en el ticket de ayer…
En dónde sea mientras ya no me molesten
y me hagan parecer una loca posesa,
dónde sea mientras ya no me lastimen
y puedan a otros: perturbar neuronas,
confundir mentes, arrancar sonrisas
y transformar espacios que no vuelven,
nunca vuelven, a ser los mismos.
rp

Arrancando poco a poco la huella digital
el extranjero que no volvió al lugar de partida
la tierra prometida, la misma patria que a bien se despojó.
Imágenes deslavadas, cocaína miel para el té de las seis,
nostalgias sin sabor y olor, memoria reseca por olvido constantela visión nublada, un fantasma, judío errante, adán y eva todavía.
Al ser extraordinario de los ojos claros, cada hora le cuesta inmunodeficiencia
pertenece a una cruel y patética estadística, castigo divino de perversas parafilias.
rp

Quién te dijo que el negro por malo?
¿sociedad, prohibió el placer por basto?
No trazo por bastardo el triste camino
dibujo la condena firmada con exilio.
Exhorto indicativo tu olvido inmedia
tocada decisión apunta enfermo cadalso.
Corazón líquido inundo tu consciencia
contra hermética tu sentir displicencia,
¿alcanzan para más dos pesos de culpa?
tu corazón maniquí exento de astucia.
rp

Falacia patética, rostro colapsado por la mentira
aliteración de rosas dulces, promesas rotas
onomatopeya sorda de un llanto olvidado
un paro en seco de la histeria…
Necrosis en rojo, de fragmenta cada vena.
Drama triangular para un rebote neurótico
amarillo colérico, virus letal, acido viaje a tus labios.
Tú no estás.
No eres tú.
Tú más, ¡no!
En este círculo vicioso:
falacia patética,
rostro de mentira
rosas rotas, guardadas en un cajón
ese llanto ahogado, seco el intelecto.
Rojo después de tu muerte,
fractal dramático de penas interminables.
Tú no estás.
No eres tú.
Tú- más-no.
Ira desencajada de una marioneta triste
falacia patética, aliteración de piernas bien abiertas,
de tanto rojo el rosa se añejó
y todos brindaron con ese vino seco
ahogados en su propia muerte, todo comenzó…
Tú te vas,
-te largo al olvido-
No eras, más, tú.
Era yo en un reflejo interminable.
rp

Vagando por la nada entró a una casa pequeña,
todo proporcional al corazón seco que le quedó.
Permaneció inmóvil muchos días, después del llanto,
al ver los elefantes de largas patas pasar por la ventana.
Confeso sus pecados y los de él también,
pidió la bendición para las dos tumbas antes de morir.
Yace en palidez total al lado de una cripta vacía
espera resucitar en el país de los muertos,
que alguien ocupe aquél cajón,
o que todo arda en el infierno.
rp

Tú y yo arcoiris,
sin olla de oro ni duende al final
fue rojo muchos años,
a mis otoños el verde de las grandes esperanzas
negro el rimel, la sonrisa y el resto de los veranos.
Rosa el atuendo, los días de nuestro amor
pero preferiste amarillo,
elección estúpida, siempre lo odié.
Celeste dibujando los sueños antes de dormir
faltó el violeta a los lutos por venir
anhele tornasol corriendo por las venas
invoqué resucitación de todos los males…
No quedó más que verte la cínica promesa en sepia
adornando portarretratos de mal gusto.
Tú y yo arcoiris
en planos inexistentes,
soledad
dulce paroxismo,
ácida adicción destruyendo todo al paso
el álamo que no le quedo historia.
Aquella casa vieja que nos vio la curiosidad con ternura
una ciudad llena de historias bajo cada pilar,
cada vaca
cada banca
calles llenas de pasos de vals,
y un inventario de recuerdos en tramite de olvidar.
Ahora
tu mano distante en cada sueño,
el campo magnético que existió entre nosotros cuándo ¡ya no!
me asfixiaba los pasos
con la misma fuerza que nos atrajo cuando solíamos un sí.
Tú y yo arcoiris
sin rojo, ni rosa, ni azulmonocromática displicencia
de recuerdos grises
lutos tristes,un viaje ácido con sentencia fatal.
rp

Duermes en el fondo de tu inconsciencia
tarea de comprender lo inexplicable
palmo a segundo tu frágil demencia
saberme en el resquicio inconsolable.
Inventarme los signos a toda la ausencia
llamarle esperanza, una estúpida condena
tajo a destazo los estigmas de tu nombre
sangre a cuentagotas un insípido goce.
Sigilo coherencia de tanta inmundicia
el humo del cigarro para suplir caricias
mi insana precopa al garrafal de vino
beberme la soledad en el té de las cinco.
Teñirse las raíces
fingir- no- tener- frío…
A mí de ti desmesurada carencia,
saberme, ahora, demente en potenciano renegar la cruel certeza
de tus labios lujuria de tanta incoherencia.
rp

el cadáver que te estorba en la maleta
la sombra que te ata a la humanidad
lo que no me confiere en el baúl de tus recuerdos.
oxidación que día a día te consume,
el estado de putrefacción simulada
para huir de todo lo convencional.
lúgubre la sombra de los parpados
hostil el trato al prójimo
soledad puntual en cada taza de café
un veneno estelar que no cabe en el cosmos.
perdón por tanto
yo no sabía que encima cargas al hombro
una madre enamorada –de ti-
un hijo boca que alimentar
esposa cartera histérica sin llenar
y el odio al hombre con el que compartes mala genética.
rp

Me tapé el cerebro dos veces
antes de permitirme tanta oscuridad
lo intentéla multitud fue testigo.
Repudié mi condición humana
más que mi afección al maquillaje
me largue los labios
y endose el deseo al portador.
Me tapé el cerebro dos veces
antes de abandonar la posteridad
lo intenté –lo juro-
Prostituí los sueños
aposté la barata inocenciano necesité testigos
el espejo era suficiente para levantar acta
lo suficientemente frío y calculador
para saber que el reflejo,
no correspondía a la firma.
rp

Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde. A lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde.

F.G.L

IRMA

Irma derrite

al calor de un vela

crayones de cera

para no dormir.

Sobre la hoja cae

un punto rosado

que echa alas

y esconde una pata

para bañarse

en un lago celeste

convertido en flamenco.

Un río de rojo

brota de un vértice

y delata la muerte

de un toro español.

Y crayones dorados

se deshacen al fuego

para formar sobre el techo

constelaciones

de lágrimas

luminosas.

El verde imprime

sobre la mesa

tréboles de cuatro hojas

que forman un lecho

que devora un cordero

de puro algodón.

Y los puntos negros

se transfiguran

con una capa y una hoz

para buscar a la madre

que ronca tendida

en la habitación de al lado.

Los hilos naranjas

llenaron de frutos

las hendijas

de la persiana

y en el aire se siente

intenso perfume de azahar.

Irma reserva

un crayón azul

para pintar al príncipe

que nunca encontró.

Con amarillo

dibuja tres soles

por miedo a que le falte luz

con plateado una luna

que cuelga con cuidado

en el picaporte de la puerta.

Ya casi es de día

Irma apaga de un soplo

la luz de la vela

y el bestiario que pintaron

las gotas de los crayones

se escurre por la pileta del baño.

R.P