Tú y yo arcoiris,
sin olla de oro ni duende al final
fue rojo muchos años,
a mis otoños el verde de las grandes esperanzas
negro el rimel, la sonrisa y el resto de los veranos.
Rosa el atuendo, los días de nuestro amor
pero preferiste amarillo,
elección estúpida, siempre lo odié.
Celeste dibujando los sueños antes de dormir
faltó el violeta a los lutos por venir
anhele tornasol corriendo por las venas
invoqué resucitación de todos los males…
No quedó más que verte la cínica promesa en sepia
adornando portarretratos de mal gusto.
Tú y yo arcoiris
en planos inexistentes,
soledad
dulce paroxismo,
ácida adicción destruyendo todo al paso
el álamo que no le quedo historia.
Aquella casa vieja que nos vio la curiosidad con ternura
una ciudad llena de historias bajo cada pilar,
cada vaca
cada banca
calles llenas de pasos de vals,
y un inventario de recuerdos en tramite de olvidar.
Ahora
tu mano distante en cada sueño,
el campo magnético que existió entre nosotros cuándo ¡ya no!
me asfixiaba los pasos
con la misma fuerza que nos atrajo cuando solíamos un sí.
Tú y yo arcoiris
sin rojo, ni rosa, ni azulmonocromática displicencia
de recuerdos grises
lutos tristes,un viaje ácido con sentencia fatal.
rp

Duermes en el fondo de tu inconsciencia
tarea de comprender lo inexplicable
palmo a segundo tu frágil demencia
saberme en el resquicio inconsolable.
Inventarme los signos a toda la ausencia
llamarle esperanza, una estúpida condena
tajo a destazo los estigmas de tu nombre
sangre a cuentagotas un insípido goce.
Sigilo coherencia de tanta inmundicia
el humo del cigarro para suplir caricias
mi insana precopa al garrafal de vino
beberme la soledad en el té de las cinco.
Teñirse las raíces
fingir- no- tener- frío…
A mí de ti desmesurada carencia,
saberme, ahora, demente en potenciano renegar la cruel certeza
de tus labios lujuria de tanta incoherencia.
rp

el cadáver que te estorba en la maleta
la sombra que te ata a la humanidad
lo que no me confiere en el baúl de tus recuerdos.
oxidación que día a día te consume,
el estado de putrefacción simulada
para huir de todo lo convencional.
lúgubre la sombra de los parpados
hostil el trato al prójimo
soledad puntual en cada taza de café
un veneno estelar que no cabe en el cosmos.
perdón por tanto
yo no sabía que encima cargas al hombro
una madre enamorada –de ti-
un hijo boca que alimentar
esposa cartera histérica sin llenar
y el odio al hombre con el que compartes mala genética.
rp

Me tapé el cerebro dos veces
antes de permitirme tanta oscuridad
lo intentéla multitud fue testigo.
Repudié mi condición humana
más que mi afección al maquillaje
me largue los labios
y endose el deseo al portador.
Me tapé el cerebro dos veces
antes de abandonar la posteridad
lo intenté –lo juro-
Prostituí los sueños
aposté la barata inocenciano necesité testigos
el espejo era suficiente para levantar acta
lo suficientemente frío y calculador
para saber que el reflejo,
no correspondía a la firma.
rp

Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde. A lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde.

F.G.L

IRMA

Irma derrite

al calor de un vela

crayones de cera

para no dormir.

Sobre la hoja cae

un punto rosado

que echa alas

y esconde una pata

para bañarse

en un lago celeste

convertido en flamenco.

Un río de rojo

brota de un vértice

y delata la muerte

de un toro español.

Y crayones dorados

se deshacen al fuego

para formar sobre el techo

constelaciones

de lágrimas

luminosas.

El verde imprime

sobre la mesa

tréboles de cuatro hojas

que forman un lecho

que devora un cordero

de puro algodón.

Y los puntos negros

se transfiguran

con una capa y una hoz

para buscar a la madre

que ronca tendida

en la habitación de al lado.

Los hilos naranjas

llenaron de frutos

las hendijas

de la persiana

y en el aire se siente

intenso perfume de azahar.

Irma reserva

un crayón azul

para pintar al príncipe

que nunca encontró.

Con amarillo

dibuja tres soles

por miedo a que le falte luz

con plateado una luna

que cuelga con cuidado

en el picaporte de la puerta.

Ya casi es de día

Irma apaga de un soplo

la luz de la vela

y el bestiario que pintaron

las gotas de los crayones

se escurre por la pileta del baño.

R.P

Es horrible la espera
Estar sentado, acostado, arrodillado,
Bajo la tenue luz de alguna lámpara,
A plena luz del día, bajo las sabanas,
A Oscuras

Con las manos en la nuca, en los muslos,
Entrelazadas, una ocupada en escribir y
la otra dibujando tu silueta en el aire

Yendo de un lugar a otro,
Dando vueltas como desesperado, mirar hacia la ventana, esperar que toquen la puerta, que suene el teléfono...

De incertidumbre, de nervios, de tristeza
De soledad y de angustia

Esperar, esperar
Por minutos, por horas, por días
Mi cara en el espejo
El tiempo burlándose de mí
De esta vejez prematura

Moviendo los pies
Pataleando en el piso
Viendo el reloj

La muerte asechando bajo la cama
Pesadillas, sudor y escalofríos
Estás en todo y no estás en nada

Es fatigante la espera
Jugar con las sombras de la habitación,
Tal vez te asomes tras las cortinas

Extrañar, moverse lento al fin
Comerse las uñas
Rascarse las partes
Satisfacerse uno sólo y seguir vacío

Esperarte, hacer de tu recuerdo lo sublime
Pensar que no hay nada en ti que este mal
Quererte aquí, Amarte ahora y a lo lejos

Esperar por ti, no es más que perecer
Desvanecerse poco a poco
Esperar por ti, es creer en la política,
Creer en la justicia y en la paz

Esperar por ti es agonizar y seguir vivo,
Revolcarme con la muerte,
Esperar por ti, es creer en los cuentos de hadas,
Creer en las buenas acciones, en los ovnis…

Puedo creer en los fantasmas, en el tuyo
En los monstros tras las paredes,
Llamando, repitiendo tu nombre

Esperar que vendrás un día
Aunque me encuentres loco
Hasta que no te reconozca

Quizá reconocerte en tu olor,
En tus ojos,
Tal vez cuando vengas
Decida seguir esperando
Esperar lo que ya no eres

Esperar por ti hasta que muera…


"No cabe duda que los poetas nunca pierden la Locura"