Títeres somos en la enredada noche, esclavos de nuestras palabras, amos de su significado. Como una madeja de seda, suaves pero liados, pendemos de una enmarañada cruceta que juega a ser caprichosa, a veces llega a ser... odiosa. Te refugias en un mundo de papel, con letras, pero no son tuyas. Me refugio en un mundo de letras, sin papel, pero son mías. Tanto significa una cosa, como la otra. Tan poco significa lo que inspire a los demás que, a veces, hasta duele el que no encuentren la verdadera idea de tu creación. Por eso no importa el qué representa para los demás, ¿o no? ¿Qué ocurre cuando sí existe una conmoción en el ajeno? Se crea un lazo. Y entonces... ¿deja de ser ajeno? ¿Acaso sí que importaba el qué significaba para los demás? Sí, sí que importa. Con hilos se crea un lazo, de hilos se compone el mund

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